Hoy hierve el océano, ahí abajo.
La brisa seca el sudor.

Y al otro lado,
en un continente aún por contemplar,
una nueva sonrisa torcida de Dios augura toda clase de placeres y dolores.

No me sujeto a la roca, ni al mástil,
porque ya estoy allí,
bailando como el esclavo sacrificable de un rito de primavera.

El borde, tan bello siempre:
observad cómo ha escrito ya tantas veces sobre mi cuerpo
con sus pinceles de piedra y sal.

Qué hermosa literatura, mi piel cicatrizada.

¿Quién se atreve a desdeñar las gracias de Dios?

Pero si esto es lo que amenaza y promete,
yo ruego poder ser -por fin- como el ágape,
que no falla nunca.

Jurar lealtad a este regalo: paciencia y servicio, nada más.

Y si dices que morar en el alma de otro te salva,
no dudes:
salvada estás.

[Publicado en La Bastida Errante el martes 11 de julio de 2023, a las 9 de la noche]